Nunca pensé que el día que di la bienvenida a mi primer hijo marcaría el comienzo de la mayor crisis emocional de mi vida. Y nunca imaginé que las dos mujeres más importantes de mi vida, mi madre y mi esposa, chocarían tan violentamente en ese mismo momento.
El día que mi primer hijo, Aarón, lloró al nacer, mi corazón se derritió. Al ver a mi esposa, Sofía, pálida en la cama del hospital después de una cesárea, me prometí en silencio que amaría y protegería a la madre y al bebé con todas mis fuerzas.
En los primeros días, todo fue pacífico. Aprendí a cambiar pañales, preparar la fórmula, bañarlo y hacer el caldo de pollo nutritivo que a ella le encantaba. El sentimiento de ser padre me hacía más feliz que nunca.
Pero luego el trabajo me absorbió. Yo era arquitecto en un gran proyecto en Guadalajara, y mi apretada agenda me obligaba a hacer horas extras constantemente. Me vi obligado a pedirle a mi madre, Doña Lupe, que viniera a ayudar a cuidar a mi esposa y a mi bebé.
Mi madre es una típica mujer tradicional de Jalisco: ingeniosa, ama a sus hijos y nietos, pero extremadamente conservadora.
Desde el momento en que puso un pie en nuestro apartamento, comenzó a “renovar” todo:
Abrió completamente las cortinas “para que salgan los malos espíritus posparto y circule el aire”.
Apagó el aire acondicionado porque “el aire frío le provocará problemas posparto a la nuera”.
Reemplazó el agua filtrada con un té de hierbas y canela, “remedios de la abuela”.
Incluso nos hizo usar sandalias de plástico “para evitar resbalones y que el frío del piso no cause pulmonía”.
Pensé que mi madre lo hacía por preocupación. Pero para Sofía —que es pediatra en un hospital del gobierno— todo esto era una invasión de su espacio personal y de su conocimiento profesional.
En los días siguientes, el conflicto escaló lentamente.
Mi madre insistió en que Sofía se limitara a la dieta de caldos y atoles calientes, en no bañarla por diez días, en no encender el ventilador, y en envolver a mi nieto en una manta gruesa a pesar del calor sofocante de mediados de abril.
Sofía intentó explicarlo médicamente: que la alta temperatura puede provocar sarpullidos a los bebés, y que ciertas prácticas son insalubres. Pero mi madre simplemente respondía con su frase favorita:
“¡En mis tiempos todos lo hacíamos así, y nadie se moría!”
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