Arrojé la vieja mochila escolar del niño al suelo y lo miré, con los ojos fríos y distantes. Tenía 12 años.

No lloró. Simplemente bajó la cabeza, recogió su mochila rota, la giró y se alejó sin decir palabra.

Diez años después, cuando finalmente se reveló la verdad, deseé con todo mi ser poder retroceder en el tiempo.

 

Mi nombre es Rajesh, y tenía 36 años cuando mi esposa, Meera, murió de un derrame cerebral repentino. Ella dejó algo más que a mí: un hijo de 12 años llamado Arjun.

Pero Arjun no era biológicamente mío. Era hijo de Meera de una relación anterior.

Meera tenía 26 años cuando me casé con ella. Ya había vivido una experiencia dolorosa: un amor sin nombre, un embarazo que cargó sola.

“Lárgate.” No me importaba si sobrevivía o moría.

Esperaba que llorara, que suplicara. Pero no lo hizo. Se fue.

No sentí nada. Vendí mi casa y me mudé. La vida siguió su curso. Los negocios prosperaron. Conocí a otra mujer sin cargas, sin hijos.

Por varios años, tuve pensamientos esporádicos sobre Arjun. No por ansiedad, sino por curiosidad. ¿Dónde estaría ahora? ¿Seguiría vivo?

Sin embargo, con el tiempo, incluso ese interés desapareció.

Un niño de 12 años, solo en el mundo, ¿dónde podría ir? No sabía ni me importaba.

Incluso me decía: «Si está muerto, tal vez sea lo mejor».

Diez años después, recibí una llamada de un número desconocido.

«¿Hola, señor Rajesh? ¿Podría asistir a la gran inauguración de la Galería TPA en MG Road este sábado? Alguien muy especial espera que venga».