Las lágrimas fluyeron, no de queja, sino de una ira amarga y ardiente. Mi propio padre. Él lo había planeado todo. Mi ejecución pública.
Sabía que Lázaro era un hombre débil y codicioso. Tarde o temprano, su resentimiento por haber sido comprado estallaría. Orquesté esta humillación, esta ordalía, para reducir tu antigua vida a cenizas. Solo sobreviviendo a esta traición, cuando ya no tengas nada que perder, te convertirás en la mujer lo suficientemente fuerte para liderar, lo suficientemente fuerte para proteger lo que te dejo. Este no es tu final, Maya. Este es tu comienzo. »
El abogado dobló la carta. Permanecí en silencio, atónita. La traición de Lázaro palidecía en comparación con esta crueldad calculada. Mi esposo era solo un peón en el juego de mi padre. El hombre al que idolatraba, a quien creía solo gentileza y cariño, me había sacrificado —mi felicidad, mi reputación— por su monstruoso plan.
¿Qué herencia? —logré decir con una voz extraña.
Sebastian abrió un grueso expediente. —Tu verdadera herencia, Maya, es la propiedad total de Perfumería Hayden.
Me quedé paralizada. La perfumería, la antigua fábrica de mi abuelo, el corazón de nuestra familia, su historia. Tras la muerte de mi padre, Lazarus se hizo cargo. Yo nunca participé.
“A partir de hoy, usted es el único y legítimo propietario”, continuó el abogado. “Pero hay condiciones. Según el testamento, la empresa está al borde de la quiebra. Está agobiada por deudas enormes. Su padre se ha abstenido deliberadamente de intervenir en su gestión en los últimos años”.
“¿Deudas? ¿Qué deudas?”, susurré.
“Son millones”, me interrumpió. “Tiene exactamente tres meses para que la empresa sea rentable. Si fracasa, la perfumería será liquidada inmediatamente para cubrir las deudas”. No te quedas con nada.
Tres meses. Millones de deudas. Una empresa de la que no sabía nada. No era una herencia. Era una soga. Otra prueba de mi padre. Me había metido en la jaula del tigre para ver si sobrevivía.
Salí tambaleándome de la oficina, aferrada a las llaves de una empresa.
Arruinado. Apenas había puesto un pie en la calle cuando un hombre con un traje elegante me entregó un sobre grueso. Dentro: una orden de comparecencia. División de bienes, embargo de propiedades. Y al final, a nombre del demandante, un apellido que me dio escalofríos: Lazarus Blackwood.
Había presentado la demanda la misma mañana en que recibí mi “herencia”. Su discurso, mi humillación y ahora esto: todo era un ataque coordinado. Mi herencia no era una ruina: era un cebo. Y mi marido acababa de activar la trampa.
El único lugar al que podía ir era la fábrica. El viejo edificio de ladrillo rojo parecía abandonado; el letrero de la entrada estaba descolorido y polvoriento. Dentro, flotaba un olor a estancamiento: una mezcla de lavanda, sándalo y una nota fresca de limón, que se posaba sobre el polvo y la humedad. Enormes alambiques de cobre se alzaban como gigantes silenciosos en la penumbra. Allí era donde Lazarus había matado.
Edith llegó veinte minutos después, como un torbellino. “Ya basta de quejarse”, dijo con firmeza. “Tu padre no planeó todo esto para que te rindieras el primer día. Quería que lucharas. Así que vamos a luchar. Estoy contigo”.
Los días siguientes, nos abrimos paso entre una pesadilla de papeleo. Facturas, extractos, contratos. Cuanto más indagábamos, más aterrador se volvía el panorama. Los proveedores no recibían el pago, los impuestos estaban atrasados, las máquinas se estaban muriendo. Lázaro había desviado el último dinero de la perfumería para mantener su estilo de vida.
Una noche, exhausta, mi mirada se posó en el viejo escritorio de mi padre, inundado de desorden. Un cajón inferior estaba atascado. Al agacharme, sentí una irregularidad en el fondo. Un panel falso. Mi corazón se aceleró. Presioné; con un pequeño clic, el panel cedió, revelando un escondite. Dentro: un delgado libro de contabilidad con tapas negras.
