Sofía sonrió al verlas.
—Margaret fue la persona más increíble que conocí. Sin ella, Anna y yo… no estaríamos aquí.
Anna salió del área de pasteles, curiosa.
—¿Es esta la Ba Margaret, mamá? Nunca la vi de joven.
—Sí, amor. Hizo muchísimo por nosotras —respondió Sofía, acariciando el cabello de su hija.
De pronto sonó la campanilla de la puerta. Sofía alzó la vista… y se quedó helada. Una mujer anciana, frágil, de cabello plateado y rostro surcado de arrugas, entró. En sus ojos había cansancio y vacilación, pero también una familiaridad inconfundible.
—Isabel… —susurró Sofía.
La mujer asintió, con los ojos anegados.
—Sí, Sofía. Soy yo… tu madre.
El ambiente se volvió pesado. Julia, percibiendo la tensión, se retiró discretamente. Anna miró a su madre y luego a la desconocida, sin comprender.
Sofía intentó controlarse; habló más fría que nunca:
—¿Qué haces aquí? ¿Después de 13 años crees que puedes entrar como si nada?
Isabel bajó la cabeza, con voz ronca.
—Sé que no tengo derecho. Pero no puedo seguir viviendo con esta culpa. Vine a pedir perdón.
—¿Perdón? —Sofía soltó una risa amarga, con los ojos humedecidos—. Me echaste a la calle sin compasión. Elegiste el honor de la familia por encima de tu hija. ¿Ahora crees que un “lo siento” lo arregla?
Anna tiró de la mano de su madre, confundida.
—Mamá… ¿qué pasa? ¿Quién es?
Sofía calló un largo rato, apretando los puños hasta blanquearlos.
—Anna… es tu abuela.
—¿Mi abuela? —Anna miró a Isabel—. ¿Es verdad?
Isabel se arrodilló, con remordimiento.
—Sí, cariño. Soy la madre de tu mamá. Y cometí errores terribles. La abandoné cuando más me necesitaba. Pero no puedo seguir sin intentar reparar.
Anna dio un paso atrás y buscó la mirada de su madre.
—Mamá… ¿por qué te dejó?
—Te lo explicaré, pero no ahora —dijo Sofía, abrazando a su hija.
Isabel se incorporó, temblorosa.
—No espero tu perdón inmediato. Haré lo que sea para enmendarlo.
—No es tan fácil —la voz de Sofía estaba llena de dolor—. Trece años no son poco. Me levanté desde la nada. No estuviste cuando te necesité. No sé si algo puede cambiar eso.
Julia puso una mano en el hombro de Sofía:
—Se equivocó, sí. Pero a veces perdonar no es por otros, es por liberarte.
Sofía miró a Julia y luego a Isabel. Dentro de ella chocaban el enojo, el dolor y una vulnerabilidad que no quería admitir.
—Señora Isabel —dijo de pronto Anna, firme—. No sé lo que hizo, pero si de verdad lo lamenta, demuéstrelo con acciones, no solo con palabras.
Los ojos de Isabel brillaron con una tenue esperanza.
—Tienes razón. Haré lo que haga falta.
Isabel tomó las manos de Sofía, llorando.
—He vivido con remordimiento trece años. Tu padre… enfermó después de que te fuiste. Nunca dejó de atormentarse, pero su orgullo no le permitió admitirlo. Y ahora ya no está.
Sofía se congeló.
—¿Papá… murió? ¿Por qué no me lo dijiste? ¿Por qué ahora?
—No me atreví. Temía que no me perdonaras. Cuando él se fue, entendí que no podía perderte a ti también. Eres lo único que me queda.
—¿Lo único que te queda? —Sofía se apartó—. ¿Crees que unas palabras bastan? Él me echó y tú me diste la espalda. Sobreviví sola y crié a mi hija sola. ¿Y ahora quieres perdón porque te sientes sola?
Isabel rompió a llorar. Anna observaba con los ojos llenos de confusión.
—Mamá… quizá de verdad quiere arreglarlo —dijo en voz baja.
En ese momento entró Margaret. Vio la escena y se acercó sin hablar al principio.
—Sofía —dijo con calma—, deja que tu madre termine.
—Pero, Ba… ¿cómo la voy a perdonar? Me empujaron al infierno. ¿Ahora quieren que lo olvide?
—Perdonar no es olvidar —respondió Margaret—. Es liberarte de las cadenas del odio. A veces, el perdón es el mayor regalo que te haces a ti misma.
Isabel se arrodilló más, temblando:
—No pido perdón ahora. Solo una oportunidad para enmendar. No puedo cambiar el pasado, pero puedo estar en el presente… y en el futuro.
Sofía bajó la cabeza; el torbellino interior se intensificó.
—Necesito tiempo —susurró.
