El patio contuvo el aliento. La lluvia aumentó, pero nadie se movió. Luis miró el rostro bañado en lágrimas de su esposa y susurró, destrozado:
“Aquella noche… se enteró de que había otra mujer. No gritó, no discutió. Solo se quedó sentada, llorando… abrazando su vientre toda la noche. Le juré que lo acabaría… que no significaba nada… Pero ya estaba tan herida. Esa noche se desmayó… La llevé al hospital, pero… era demasiado tarde…”
“Lo siento… Isela… lo siento tanto…”
Los llantos se desataron entre los presentes. Carmen temblaba al hablar:
“Hija… ¿por qué tuviste que sufrir tanto…? Perdónanos por no protegerte…”
Luis se inclinó sobre el ataúd, agarrando con fuerza el borde de madera, con el cuerpo entero temblando:
“Isela… sé que fallé… Odíame si es necesario. Maldíceme. Pero por favor… perdóname… Déjame llevarte a tu descanso…”
De pronto, el ataúd se movió ligeramente—un leve temblor. El sacerdote asintió con solemnidad:
“Ella ha soltado.”
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