Me casé a los 30, sin nada a mi nombre. La familia de mi esposa tampoco era adinerada; solo estaba su padre, el Sr. Velasco, de casi 70 años, frágil, tranquilo, viviendo de una pensión de veterano.
Inmediatamente después de la boda, se mudó con mi esposa y conmigo y se quedó con nosotros hasta su último día.
Durante 20 años, no aportó ni un solo peso para luz, agua, comida ni medicinas. No cuidó de sus nietos, no cocinó ni limpió. Algunos incluso lo llamaron “parásito de primera”.
A veces me enojaba, pero luego pensaba: “Mi suegro es un hombre mayor; si me quejo, ¿quién lo cuidará?
Así que me quedé callado. Pero, sinceramente, a menudo sentía resentimiento por dentro.
A veces llegaba a casa cansada del trabajo, abría la nevera vacía y lo veía tomando café tranquilamente, como si no tuviera nada que ver con él.
Entonces, un día, falleció, y pensé que ese era el final… Falleció en paz a los 89 años.
Sin enfermedad grave, sin hospitalización.
Esa mañana, mi esposa le trajo atole y descubrió que ya no respiraba. No me emocioné mucho, en parte porque estaba viejo, en parte porque… me había acostumbrado a su presencia como una sombra en la casa.
El funeral fue sencillo. En la familia de mi esposa no había nadie adinerado, así que mi esposa y yo nos encargamos de todos los preparativos.
Tres días después, un hombre de traje apareció en nuestra puerta y casi dejé caer el vaso de agua que sostenía.
Era abogado y llevaba una pila de expedientes. Tras verificar mi identidad, me entregó una carpeta roja y dijo:
“Según el testamento del señor Velasco, usted es el único heredero de todos sus bienes personales.”
Solté una risita débil, pensando que bromeaba. “¿Qué bienes? Fue un parásito de mi familia durante dos décadas; ni siquiera tenía un par de sandalias decentes”.
Pero el abogado abrió página tras página con seriedad:
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