Ricardo le había brindado refugio, una verdadera amistad. Y ahora, ante aquella escena, Alejandro sabía que era hora de saldar esa deuda. Sofía tiró de su manga, con la voz temblorosa de miedo y desesperación. «Tío, me van a echar otra vez. No tengo adónde ir. Por favor, ayúdame». Alejandro la miró. En ese instante, el miedo en los jóvenes ojos de Sofía era el mismo terror que él mismo había albergado. Respiró hondo y se giró para mirar a Carmen y Roberto.
—Viene conmigo —dijo con firmeza, sin dejar lugar a réplica. Carmen ladeó la cabeza, con los ojos centelleando de malicia. Iba a protestar, pero Roberto le puso la mano en el codo y bajó la voz con una risa burlona—. Déjalo que se la lleve. Esa mocosa volverá arrastrándose tarde o temprano. Carmen reprimió su ira. Forzando una sonrisa torcida, murmuró entre dientes—. Bien, si quieres hacerte el héroe, adelante. A ver cuánto tiempo puedes cargar con ella.
No es más que una maldición. Alejandro no respondió; simplemente se agachó, tomó a Sofía en brazos y salió por la puerta. Una elegante Cadillac Escalade ya los esperaba, abriéndose y cerrándose suavemente tras ellos. Dentro del auto, Sofía permanecía pegada al asiento, aferrada con su manita a un viejo osito de peluche. Sus grandes ojos brillaban de preocupación antes de que susurrara, con voz apenas audible: «Señor, usted también me va a abandonar, como lo hizo mi madrastra». Alejandro apretó con fuerza el volante, y sus nudillos se pusieron pálidos.
Afuera, las hileras de árboles se difuminaban y se alejaban. En su interior, viejos recuerdos se agitaban. Noches en las que temblaba junto a la ventana, esperando que una mano lo alzara. Una mano que nunca llegó. Tragó saliva, con la mirada fija en la carretera. No pronunció palabra. Solo el zumbido constante del motor llenaba el silencio, y la tensión en sus manos temblaba con tanta fuerza que Sofía pudo sentirla. El coche se alejó a toda velocidad en la oscuridad, llevando consigo una pregunta sin respuesta.
En el corazón de Sofía, el miedo aún persistía. En los ojos de Alejandro, pasado y presente se entrelazaban, anunciando un viaje cuyo final aún estaba por escribirse. El coche entró en el garaje subterráneo. Alejandro aparcó en su plaza reservada, apagó el motor y se inclinó para abrirle la puerta a Sofía. Le puso la mano cálida en el hombro, indicándole que lo siguiera. Atravesaron el vestíbulo, donde el portero, el señor Pérez, asintió levemente.
Era un hombre de unos cincuenta años, tranquilo y educado. Su mirada se posó en la ropa empapada de Sofía, y pareció a punto de preguntar algo, pero se detuvo al encontrarse con la mirada severa de Alejandro. Las puertas del ascensor se abrieron; quedaron uno al lado del otro. Sofía apretaba con fuerza su osito de peluche mojado. Tenía la vista fija en la punta de los zapatos. Cuando las puertas se abrieron de nuevo, un pasillo alfombrado los condujo al apartamento de la esquina.
Alejandro pasó su tarjeta, la luz parpadeó y la puerta se abrió. Dentro, el ático era espacioso, con una cocina abierta y un salón diáfano. Todo estaba limpio y ordenado. Sin embargo, el silencio era tan absoluto que el sonido de la respiración parecía ensordecedor. Alejandro le dio a Sofía una toalla suave y señaló la silla. «Siéntate aquí un momento. Te traeré algo seco». Sofía asintió levemente. Él le trajo un suéter ligero y unos pantalones deportivos.
Luego señaló el baño. Cuando salió, tenía el cabello ligeramente secado. Su suéter extragrande la hacía parecer aún más pequeña. Alejandro calentó una olla de sopa de pollo, la vertió en un tazón y colocó una cuchara al lado. El suave calor se extendió por el aire. Sofía lo miró y luego apartó el tazón. «Solo comeré un poquito; no quiero que me regañen». Alejandro guardó silencio unos segundos, luego acercó una silla frente a ella y, con voz pausada y firme, habló.
Aquí no tienes que pedir permiso solo por existir. Sofía parpadeó, como si esperara una condición. Comes cuando tienes hambre, duermes cuando tienes sueño. Nadie te va a regañar por eso. Tomó la cuchara, dio un pequeño bocado y sopló suavemente. Comió despacio, mirándolo de reojo entre cucharada y cucharada. Alejandro no la apuró; simplemente se quedó sentado con los brazos cruzados, como esperando a que su respiración se calmara. Cuando el tazón estaba medio vacío, Sofía dejó la cuchara.
—No me odias, ¿verdad? —respondió Alejandro tras una pausa—. Nadie tiene derecho a odiar a una chica simplemente por existir. Sofía bajó la cabeza. Su voz se apagó—. Decían que yo traía mala suerte. Eres la hija de Ricardo, y eres tú misma. Nadie puede definirte con su crueldad. Se levantó, tomó una manta fina y la colocó sobre sus piernas. Luego, en silencio, recogió la mesa. El tintineo de los platos era apenas audible.
—No voy a desordenar la casa —susurró Sofía. Alejandro se giró con una leve sonrisa—. Una casa es para vivir en ella. No es una sala de exposición. Puedes desordenar un poco aquí. Cayó la noche. Alejandro acompañó a Sofía a la pequeña habitación de invitados. La cama ya estaba hecha. Colocó una luz de noche con forma de luna en la mesita de noche y le ofreció un vaso de agua. —¿Quieres llamar a alguien? Sofía negó con la cabeza, abrazó a su osito de peluche y se metió bajo la manta.
Le ardían los ojos, pero reprimió las lágrimas. Al rato, un leve susurro escapó de sus labios, apenas audible como el viento. «Mamá, papá, ¿por qué me dejaron con ellos?». Alejandro estaba sentado junto a la puerta, con la espalda contra la pared y las manos entrelazadas. No llamó, no interrumpió, solo escuchó. Los sonidos ahumados del interior se fueron apagando, interrumpiéndose en ráfagas irregulares hasta desaparecer por completo. Tenía los ojos rojos. Viejos fragmentos de recuerdos se agitaban dolorosamente.
Un niño pequeño que una vez contó los pasos de un borracho en el pasillo, reprimiendo sus propios gritos para que no lo descubrieran. Ricardo lo había sacado de allí. Le había dado algo firme a lo que aferrarse. Alejandro miró la puerta entreabierta y se prometió que no permitiría que la historia se repitiera. Volvió a la cocina, se preparó una taza de té, se sentó a la mesa y abrió su portátil. Le escribió un breve correo electrónico al abogado Mendoza.
Luego hizo una lista de lo que tenía que hacer a la mañana siguiente: confirmar la legalidad de la tutela temporal, contactar con el colegio de Sofía, pedir cita con la psicóloga infantil y hacer la inevitable llamada a Carmen. Todo tenía que suceder en el orden correcto, sin prisas, pero sin demoras. Apagó la luz de la cocina, dejando solo la del pasillo encendida. Se sentó de nuevo frente a la puerta del dormitorio y cerró los ojos unos minutos.
No se oía nada más que la respiración tranquila de una niña que acababa de tener un día demasiado largo. En el silencio, un leve sonido provino de debajo de la manta. Sofía se removió. Su osito de peluche se le resbaló de la mano y golpeó suavemente el cabecero de la cama. Desde lo más profundo de su desgastado relleno de algodón, se oyó un frágil clic, como metal raspando contra metal, que luego se desvaneció. Sofía estaba dormida.
Alexander no lo oyó. El apartamento volvió a sumirse en el silencio, como si guardara un secreto aún por revelar. Por la mañana, Alexander abrió silenciosamente la puerta del salón y recogió los cuencos y cucharas que habían quedado sobre la mesa. Oyó el leve crujido de una cama y luego los pies descalzos de Sophia. La niña abrazaba a su osito de peluche, doblando la manta con cuidado, por costumbre de su antiguo hogar. Sophia dejó el osito en el suelo y se fijó en una pequeña costura suelta en su oreja.
Tiró de él. Un fino trozo de tela se desprendió, dejando al descubierto algo duro atascado en su interior. Sofía metió el dedo y sacó una memoria USB plateada, no más grande que la yema de su dedo. Levantó la vista, con los ojos muy abiertos. —Tío Alejandro, el osito de peluche está roto y tiene esto. Alejandro dejó lo que estaba haciendo y se acercó. Tomó la memoria USB, miró a Sofía y le preguntó: —¿Quieres que veamos juntos qué hay dentro? Sofía asintió levemente, sin dejar de abrazar el osito de peluche contra su pecho.
Alejandro abrió el portátil que estaba sobre la mesa de la cocina, conectó la memoria USB y la pantalla mostró un único archivo de audio de hacía un año. Le dio a reproducir. Por los altavoces se oyó la voz de Ricardo, temblorosa pero clara. «Roberto, ¿qué es este frasco de medicina? No la necesito. Cuando la tomo, se me acelera el corazón». «Carmen, ¿dónde la conseguiste?». La voz de Roberto respondió fría e inexpresivamente: «Me la recetó el médico».
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