Me interrumpió — su voz tranquila, cortante como vidrio.
“Solo quería que vieras lo que mi madre dejó.
Y lo que tú decidiste abandonar.”
Me llevó hasta un lienzo cubierto con una tela roja.
“Se llama Madre. Nunca lo he mostrado antes.
Pero hoy quiero que tú lo veas.”
Levanté la tela.
Allí estaba — Meera.
En una cama de hospital, pálida y frágil.
En su mano, una foto — de los tres, en el único viaje que hicimos juntos.
Mis rodillas se doblaron.
La voz de Arjun no tembló:
“Antes de morir, escribió un diario.
Sabía que no me amabas.
Pero aún así creyó — que un día lo entenderías.
Porque… no soy hijo de otro hombre.”
Dejé de respirar.
“¿Qué…?”
“Sí. Soy tu hijo.
Ella ya estaba embarazada cuando te conoció.
Pero te dijo que era de otro — para poner a prueba tu corazón.
Y luego, ya fue demasiado tarde para confesar.”
“Encontré la verdad en su diario. Oculto en el viejo ático.”
El mundo se me vino abajo.
Había echado a mi propio hijo.
Y ahora, estaba frente a mí — digno, exitoso — mientras yo lo había perdido todo.
Había perdido a mi hijo dos veces.
Y la segunda… para siempre.
Me senté en un rincón de la galería, destrozado.
Sus palabras retumbaban como cuchillas en mi alma:
“Soy tu hijo.”
“Ella temía que solo te quedaras por deber.”
“Eligió callar… porque te amaba.”
“Tú te fuiste porque temías la responsabilidad.”
Alguna vez pensé que era noble por “aceptar” al hijo de otro.
Pero nunca fui verdaderamente bondadoso. Nunca justo. Nunca un padre.
Y cuando Meera murió, descarté a Arjun — como algo sin valor.
Sin saber… que era mi propia sangre.
Intenté hablar.
Pero Arjun ya se había dado la vuelta.
Corrí tras él.
“Arjun… espera… Si hubiera sabido — si hubiera sabido que eras mío—”
Él miró hacia atrás. Sereno. Pero distante.
“No estoy aquí por tus disculpas.
No necesito que me reconozcas.
Solo quería que supieras — que mi madre nunca mintió.
Ella te amó. Y eligió el silencio… para que tú eligieras amar libremente.”
No pude decir nada.
“No te odio.
Porque si no me hubieras alejado…
Tal vez nunca habría llegado a ser quien soy hoy.”
Me entregó un sobre. Dentro — una copia del diario de Meera.
Con su temblorosa letra, había escrito:
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