De vuelta a casa, empaqué las pertenencias de mi esposo y mi suegra en maletas, las dejé en el patio y cambié las cerraduras. Le envié a Vikram un último mensaje:
Si tienes algo de respeto por ti mismo, llévate tus cosas. Tu madre se ha ido, y yo también.
No esperé su respuesta. El silencio había sido su respuesta todo el tiempo.
Meses después oí rumores de su caída.
Nirmala, antaño la elegante anfitriona de fiestas gatunas, ahora deambulaba por el mercado vestida de algodón, con la mirada baja mientras los vecinos cotilleaban: «Su nuera la echó. Esa casa ni siquiera era suya». Su antiguo círculo de amigos dejó de invitarla. Incluso la señora Malhotra evitaba sus llamadas.
Vikram también empezó a perder terreno en el trabajo. Sus compañeros murmuraban que su “escándalo familiar” hacía desconfiar a los clientes. Los ascensos lo ignoraban. El silencio que había elegido esa tarde había empezado a costarle todo.
No sentí alegría, sólo un pesado reconocimiento: la justicia, cuando se demora, a menudo corta más profundamente.
Mientras tanto, en casa de mi madre, la vida se hacía más ligera. Kabir cantaba y aplaudía en el patio. Plantamos espinacas, regamos flores y cocinamos juntos. Por la noche nos calentábamos las manos junto a la estufa y escuchábamos la radio.
Una noche le pregunté suavemente: “Mamá… ¿sigues triste?”
Ella sonrió con la mirada tranquila. “¿Triste? Para nada. Puedo estar contigo, cocinar para ti, ver crecer a Kabir. Eso es suficiente felicidad”.
Sus palabras me curaron más que el tiempo.
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