Tatiana cruzó el umbral de la morgue en el mismo instante en que los primeros rayos plateados de la mañana se deslizaban por las paredes de hormigón, como si anunciaran algo inusual. Su turno apenas comenzaba, pero en cuestión de minutos todo alrededor se convirtió en una escena digna de una película dramática. Una ambulancia se detuvo frente al edificio; su sirena se apagó de golpe, como si la propia naturaleza se hubiese quedado inmóvil en la espera. Y entonces, como por arte de magia, apareció detrás todo un cortejo nupcial: limusinas níveas adornadas con flores frescas y cintas ondeando al viento como símbolos de esperanza, amor y felicidad. Pero esta vez, la felicidad había llegado justo a las puertas de la muerte.
Los compañeros de Tatiana salieron de la morgue como imantados por el espectáculo. Nadie podía creer lo que ocurría: una boda en una morgue no era solo algo raro, pertenecía al reino de la fantasía, casi un suceso místico. El aire pendía pesado de silencio, cargado de ansiedad y desconcierto. La gente susurraba, señalaba con el dedo, y algunos incluso sacaban sus teléfonos para captar aquel momento absurdo. El cambio de turno estaba en marcha, así que se había reunido una multitud afuera: enfermeras, camilleros, patólogos, todos con idénticas batas blancas, como fantasmas observando cómo la vida invadía el reino de los muertos.
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Tatiana se mantuvo aparte. Estaba apoyada en la pared, ligeramente en la sombra, como si temiera ser notada. Había empezado ese trabajo hacía poco y no tenía sonrisas amistosas ni saludos cálidos a sus espaldas. Los colegas la miraban de reojo, intercambiaban miradas, pero hablaban poco. Sin embargo, todos sabían —había estado en prisión. Nadie lo decía en voz alta ni preguntaba directamente, pero los susurros corrían por los pasillos como la niebla: “Es una asesina”, “Cumplió condena por su marido”, “Estuvo presa por homicidio; ahora friega suelos”. Esas palabras quedaban suspendidas en el aire como gotas pesadas antes de la tormenta.
Tatiana no buscaba los focos. Solo quería sobrevivir. Romper con el pasado y empezar de nuevo. Pero su pasado no era solo oscuro: estaba lleno de dolor, soledad y crueldad. Pasó seis años en prisión, cumpliendo una pena de siete por matar a su esposo. No por robo, no por fraude, sino por el acto desesperado de agarrar un cuchillo para defenderse en un momento de terror extremo.
Su matrimonio duró apenas un año. La boda fue hermosa, como un cuento: vestido blanco, sonrisas, champán, brindis. Pero al segundo día después de la ceremonia, la máscara sonriente del marido se desprendió. Se convirtió en una bestia —grosero, cruel, despiadado—. Tatiana era huérfana, criada en un internado; no tenía familia, nadie a su lado. Cada día se volvió tortura. Golpes, humillaciones, miedo: esa fue su realidad diaria. Y un día, cuando él volvió a alzarle la mano, su mente se quebró. El cuchillo relampagueó en su mano, y todo terminó.
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El juicio fue severo. Los numerosos e influyentes parientes del esposo exigieron un castigo duro. Pero la jueza —una anciana de ojos penetrantes y voz cansada— dijo ante la sala:
“Por esto no se manda a alguien a prisión. Por esto se le da las gracias. El mundo ha quedado más limpio.”
A Tatiana le cayeron siete años. Seis años después —libertad condicional—. Pero el mundo tras las rejas resultó más sencillo que el de fuera. Nadie quería contratar a una exconvicta. Ni en cafés, ni en tiendas, ni siquiera como limpiadora. Todas las puertas, cerradas. Y solo por casualidad, al pasar frente a la morgue, vio un aviso: “Se necesita camillero/a. No se requiere experiencia. Salario por encima de la media”. El corazón se le encogió. Era una oportunidad. Fue, contó con honestidad su historia, esperando el rechazo. Pero la contrataron. Sin palabras de más, sin juicio.
El trabajo era duro. Las primeras noches se despertaba empapada en sudor frío, oyendo en su cabeza portazos y pasos de guardias. Pero poco a poco el miedo se desvaneció. Sobre todo después de las palabras del viejo patólogo, Piotr Efremóvich —delgado, canoso, con el rostro surcado de arrugas como un mapa de vida—.
“Debes temer a los vivos, chica —le dijo sonriendo—. Estos ya no tocan a nadie.”
Aquellas palabras se convirtieron en su mantra. Empezó a ver a los muertos de otra manera: no como fantasmas, sino como quienes ya habían atravesado el dolor, el miedo y el sufrimiento. Ellos estaban en paz. Y ella seguía luchando.
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